Пока есть желание писать, надо писать. Это я себе давно уяснил. Пускай даже не по делу, не интересное, но писать.
Это, стало быть, вместо дисклеймера.
——
я не устану день и ночь шагать
не замечая голода и жажды,
я так хочу придти сюда однажды
и ножны ремешком перевязать
——
Живя в городе, природа, в её первобытности, далеко от тебя. Но родился я и рос я в деревне и природу люблю. Ею вскормлен и ею взращен, типа. "But my home is the lowlands, and always will be" - поёт Марк Нопфлер где то у меня промеж ушей. И свой способ познания этой самой природы лично для себя я отыскал - это разъезды по (зачеркнуто)ебеням окрестностям дачи родителей жены. Летом тому служит квадроцикл, зимой снегоход. Ну и в определенных обстоятельствах еще помогают ноги. И иногда руки. И порой голова.
В старом добром вконтаче есть паблик под названием "Эстетика ебеней". И вот что я имею вам сказать - эстетика у ебеней и правда есть. И еще какая. Если бы я умел рисовать - я не делал бы ничего кроме как рисования глухих мест. Если бы я умел писать стихи - ой, а я умею, но редко. Пропустим. Если бы я умел танцевать - я станцевал бы танец про ебеня. Но я не умею.
Местность там занятная. У нас же тут в целом равнина, но в частностях - не везде. От высокого берега Волги местность плавно понижается на юг. И она вся расчерчена разной глубины оврагами, речушками ручьями и ручейками, балками и перелесками, болотами и полями и редкими поселениями. Хоть цивилизация и близко, но верно выбраный азимут проведет тебя несколькими десятками километров без малейшего намека на существование человечества. Это и манит.
Едешь, и видишь как плоское поле обрывается крутой лесистой балкой. Что же, туда мне и надо. А вот следущее поле не пахали уже несколько лет и оно имеет синий оттенок - поросло лавандой, иван-да-марьей и горечавкой, ну и сорняками всех мастей. Да, с/х у нас переживает не лучшие времена. Луговые птицы недовольно вспархивают встревоженные шумом мотора. Кажется это пустельги, или трясогузки - толком рассмотреть не получается.
А вот эта кислотно-зеленая лужайка в низине в глубине смешаного леса - это топь. Но узнаю я об этом уже в неё вляпавшись.
Или вот осень, в полях страда и я бодро качу по свежей сильно пахнущей стерне. Комбайнеры перекусывают согнав свою технику в кучу. Я машу им рукой, они машут мне в ответ.
Останавливаюсь на краю распадка и глушу мотор. Вниз уходит крутой проселок, явно выкопанный руками когда то давно.
Под горой озерцо, от берега тянутся домики. Деревня небольшая, буквально три десятка домов. Светит солнце, в воздухе гудит мошкара, внизу дымят несколько бань, доносится смех детишек, лает собака, в озере плещется пара, мычит корова.
Глядя сверху на эту идиллю забываешь обо всем - о завале на работе, о неглаженом белье, о подорожавшем бензине. Обо всем. Хочется только вдыхать этот воздух да чувствовать тяжесть руля. Этого достаточно чтобы улыбка не сходила с лица.
По этой просеке явно никто давно не ездил. На ней уже подтянулась поросоль окрестных кленов. Но глубокая колея намекает что когда то здесь ходила тяжелая техника. Скорее всего лесовозы. Я не следопыт, но высота многолетнего лабазника говорит мне что лет тридцать назад. Накануне я изучал этот квадрат по спутниковой карте и знаю что через этот массив можно пробиться, но дороги почти нет. Хорошо что есть топор - постоянно приходится убирать поваленные стволы.
Пробился. Так и оставил за собой этот маршрут, гостей там теперь катаю.
За обвалившейся дамбой возле пруда с черной водой стоит густой подлесок - два леса начали сливаться в один. Знаю что за ним дорога, надо проползти насквозь. Интересный, кстати, эксперимент. Известно что без ориентиров человек начинает плутать и двигаться кругами. Большими, но кругами. Это истиная правда, проверил на себе. Пытался выдерживать направление без компаса - нифига.
В этом и есть своя философия - нет дорог, есть направление. Выбрал его и его придерживаешься. Ну а там уж как кривая выведет.
А вот это поле я знаю, оно ровное и очень вытянутое. Без ям. Тут можно и поднажать. Рев мотора отдается в зубах, стучит под черепной коробкой. Это почти максимум. Снег позади поднимается до небес, маска начинает покрываться инеем. Скорость близка к 170 км/ч. И только руки горят - интенсивность подогрева ручек напрямую зависит от оборотов.
Есть там и местная моя личная достопримечательность. Через речушку перекинута насыпная дамба, чтобы машина проезжала. В дамбе переливная труба. Так вот тем летом она забилась. А так как поблизости никто уже особо то и не живет, прочистить некому. Речка перехлестнула дамбу и пошла новым руслом в луг. Который теперь стал заливным. Я в течение года приезжал смотреть на эту речку - когда еще увидишь как рельеф местности меняется прямо у тебя на глазах?
И что вы думаете, луг остался заливным, но течение нашло старое русло сделав четкий, просто хрестоматийный, меандр. Кориолисову силу не преодолеть никому.
А бобры уже успели построить плотину на старице, вот им наверное обидно. Крепкая плотина, между прочим. Меня выдержала даже не хрустнув.
Мужик на окраине леса стоит на флажке - "не суйся глубже, мы тут кабана подранили". Кровяную ниточку на снегу я видел пол часа назад с другой стороны леса, о чем и сказал мужику. Уже прилично отъехав слышу за спиной хлопотание двустволок. Жалко зверюгу (хотя он бы меня при встрече не пожалел). А впереди по полю стелется заячья стежка. И чей то след покрупнее. Думаю, лиса.
Все мы дети цивилизации и знаем что E=mc^2 и не верим тому что не доказано. Но часто не находится сил перебороть то иррациональное беспокойство переходящее в страх, когда въезжаешь в совсем глухую чащу, что аж солнечный свет не пробивается и тебя обволакивает полнейшая тишина. Такая, что слышно как кровь шумит в висках. А в лесу никогда не бывает тихо. И тут то и понимаешь что сердце "путает ритмы свои и стучит с перебоями".
Когда спускаешься в низину затянутую туманом, из которого торчат только невысокие курганы, а земли не видно. Когда въезжаешь в село смотрящее на тебя квадратами окон и по ровному снегу понимаешь - здесь не было людей минимум три месяца. Когда плутая по лесу в сумерках в свете фар из-за стволов вдруг выглядывают покосившиеся кресты. Заброшенное старообрядческое кладбище, и такие находки случаются. В такие моменты учишься чувствовать как капельки пота скользят по спине. Даже зимой.
Видимо что то первобытное в нас еще осталось. И я не считаю что это плохо.
Короч, хорошее хобби. Сублимация, борьба со стрессом, рекреация. Всем советую. Встречный ветер с изморосью на скорости 100+ км/ч вымывают из башки всю дурь что там накопилась.
Вру конечно.
Не всю.